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Lo que el árbol genealógico de la reina Ester nos enseña sobre la autoestima.
Retomando donde lo dejamos
Una de las razones más profundas para hablar mal de los demás —el lashon hara, la difamación— es la falta de autoestima. Cuando alguien no siente, desde lo más profundo de su ser, que tiene un valor intrínseco simplemente porque Dios lo creó, percibe los elogios o el éxito ajenos como una amenaza. Alguien más recibe la atención, el respeto y el reconocimiento que “deberían” ser suyos, y eso se vuelve insoportable.
El ejemplo bíblico clásico es Amán. Amán lo tenía todo: riqueza, poder, la confianza del rey. Pero había un solo hombre en todo el imperio que se negaba a someterse a él: Mardoqueo. Amán no podía soportarlo. No solo quería castigar a Mardoqueo, sino aniquilar a todo su pueblo. ¿Por qué la indiferencia de un solo hombre provocaba un plan de genocidio?
Porque para alguien con baja autoestima, la persona que le niega la admiración confirma precisamente lo que teme de sí mismo: que no vale nada. Esa única resistencia se vuelve insoportable, porque deja al descubierto el vacío que subyace a todo lo demás.
Ester, la mujer que derrotó a Amán
Para comprender el antídoto contra este tipo de inseguridad, recurrimos a la persona que finalmente derrota a Amán: la reina Ester.
Para quienes no conozcan la historia: una joven judía es llevada contra su voluntad al harén del rey persa, quien ignora por completo su origen judío. Cuando Amán trama un complot para aniquilar al pueblo judío, Ester invita al rey y a Amán a un banquete privado y, de forma inusual, vuelve a invitar a Amán a un segundo banquete. El rey, cada vez más desconcertado por la presencia de su consejero en lo que debería ser una cena íntima con su esposa, espera. En el segundo banquete, Ester revela su identidad judía y el complot de Amán contra su pueblo. La furia del rey es tal que Amán es ahorcado en la misma horca que él mismo había construido para Mardoqueo.
Un único rasgo, con cuatro generaciones de antigüedad.
Existe un texto rabínico impactante que rastrea la ascendencia de Ester y argumenta que la característica misma que le permitió derrotar a Amán fue heredada, generación tras generación, a través de su linaje familiar.
Esther descendía de la tribu de Benjamín y, por lo tanto, de Raquel, ya que los dos hijos de Raquel fueron José y Benjamín. La línea genealógica es, aproximadamente: Raquel → (finalmente) el rey Saúl, el primer rey de Israel, de la tribu de Benjamín → y muchas generaciones después, Esther. (Todos los reyes posteriores a Saúl, desde David en adelante, provenían de la tribu de Judá; Saúl es el único rey de Benjamín).
Según los sabios, Raquel poseía una cualidad en hebreo llamada tzniut — Suele traducirse como “modestia”, aunque esta traducción no le hace justicia. A veces, el tzniut se asocia con la forma de vestir, pero va mucho más allá de la ropa. Es la fusión de dignidad y autoestima: la tranquila confianza de una persona en que no necesita la validación externa para sentirse completa.
Una definición práctica podría ser: Ya comprendo mi propio valor lo suficientemente bien como para no necesitar que me notes, me alabes o me admires para sentirme bien conmigo misma.
Según enseñan los sabios, debido a que Raquel poseía esta cualidad, tuvo un descendiente varias generaciones después —el rey Saúl— con el mismo carácter. Y debido a que Saúl la poseía, a su vez tuvo una descendiente mucho posterior con la misma cualidad: la reina Ester.
Tres niveles de tzniut
Este concepto opera en tres niveles ascendentes:
- Modestia en la apariencia. No necesito vestirme de una manera que llame la atención para sentirme valorada.
- Modestia en el estatus. No necesito anunciar mis logros, títulos ni cargo. Puede haber razones legítimas para mencionarlos —por ejemplo, hablarle a la gente sobre un libro que has escrito para que lo lean—, pero tzniut significa no tener que pregonarlo a los cuatro vientos para llamar la atención.
- Modestia en las buenas obras — el nivel más alto. No necesito que nadie sepa el bien que he hecho, porque no necesito su admiración para sentirme digno.
Esther: permaneció en silencio durante nueve años.
La historia nos cuenta que Ester omitió dos cosas: su nacionalidad (que era judía) y su linaje (que descendía del primer rey de Israel). Esa segunda omisión tuvo una importancia enorme.
Según el texto bíblico, los sabios concluyen que, durante los primeros nueve años de matrimonio, aproximadamente, el rey nunca habló directamente con Ester. Siempre había un intermediario presente; si el rey quería decirle algo a su esposa, se dirigía a un cortesano, quien se lo transmitía.
Esther tenía motivos de sobra para oponerse. Podría haber dicho: Háblame directamente. Desciendo del primer rey de Israel; la sangre real corre por mis venas. Tú eres el forastero aquí. En cambio, guardó silencio durante años. Tenía la firme convicción de que no necesitaba el reconocimiento directo del rey para saber lo que valía.
Saúl: “Fui a buscar los asnos”
Retrocedamos una generación, hasta Saúl. Antes de Saúl, Israel tenía jueces y profetas, no reyes. Cuando los israelitas exigieron un rey, el profeta Samuel, guiado por Dios, identificó a Saúl, hijo de un campesino común, como el elegido para ser ungido.
La historia resulta casi cómica por su sencillez: el padre de Saúl lo envía a buscar unos asnos perdidos. Mientras los busca, Saúl se topa con Samuel, quien lo unge como el primer rey de Israel en ese mismo instante. El pueblo celebra; hay un banquete.
Saúl regresa a casa. Su tío, al verlo después de unos días de ausencia, le pregunta dónde ha estado. La mayoría de la gente respondería: Acabo de ser ungido rey de Israel por el mismísimo profeta Samuel. Saúl solo dice que había salido a buscar los burros de su padre. No necesita decir nada más. Sabe que la noticia se difundirá sola pronto, pero no tiene necesidad de ser él quien la dé a conocer.
Rachel: el código y el silencio que le siguió
Retrocedamos una generación más, hasta el origen de este rasgo: una historia muy conocida sobre la propia Raquel.
Jacob se enamora de Raquel y trabaja durante siete años para conseguir su mano en matrimonio de su padre, Labán, un hombre conocido por sus engaños. Anticipando que Labán intentaría sustituirla por otra novia en el último momento, Raquel y Jacob acuerdan un código secreto para que, en la noche de bodas, tras el velo tradicional, Jacob pueda confirmar que realmente era ella.
La noche anterior a la boda, Raquel se da cuenta de que su padre pretende sustituirla por su hermana mayor, Lea, y que si Jacob le pide la clave y Lea no sabe responder, Lea será humillada públicamente. Así que Raquel le enseña la clave ella misma, sin revelarle que se trata de una clave. Al día siguiente, cuando Jacob le hace la pregunta acordada en privado con Raquel, Lea, sin saberlo, da la respuesta correcta, y la boda se celebra.
A primera vista, parece que Raquel simplemente renuncia a su marido. Pero los sabios interpretaron el mensaje con mayor precisión, basándose en el verdadero significado del "código": tres prácticas fundamentales de la vida familiar judía: encender las velas del Shabat, las leyes de pureza familiar y apartar una porción de masa como ofrenda. Estas prácticas, transmitidas de Sara a Rebeca, estaban destinadas a ser transmitidas a Raquel como esposa de Jacob.
Lo que convierte esto en un acto de modestia, más que en un simple sacrificio, es lo que Raquel nunca hizo después: nunca le contó a Lea lo que había hecho por ella. Lea nunca lo supo.
Años después, cuando Lea ya tiene cuatro hijos y Raquel sigue sin tenerlos, Rubén, hijo de Lea, trae a casa mandrágoras, que en aquel entonces se creía que favorecían la fertilidad. Raquel se las pide a Lea. La respuesta de Lea es una de las frases más duras del texto: “¿No te bastó con llevarte a mi marido? ¿Ahora también quieres llevarte esto?”
Leah no tiene ni idea de qué acusa a Rachel, porque nunca supo la verdad sobre la noche de bodas. Rachel podría haberla corregido al instante. No lo hizo. Guardó silencio y murió años después con el secreto intacto; los sabios solo lo supieron gracias a sutiles pistas en el propio texto. Rachel nunca necesitó que su hermana, ni nadie más, supiera lo que había ocultado.
El hilo que lo atraviesa
Tres generaciones, un mismo rasgo: una autoestima tan sólida que ninguna necesitaba reconocimiento externo para sentirse completa. Raquel no necesitaba que Lea lo supiera. Saúl no necesitaba que su tío lo supiera. Ester no necesitaba que el rey lo supiera. Y esa misma cualidad es precisamente la que permite a Ester enfrentarse a Amán, un hombre consumido por la condición opuesta, alguien desesperadamente vacío por dentro, dependiente del reconocimiento ajeno para sentir algo. La modestia y la inseguridad de Amán son polos opuestos, y es la modestia la que triunfa.
Un ejercicio práctico
Si el objetivo es dejar de tener que menospreciar a los demás para llamar la atención, el verdadero trabajo consiste en construir una autoestima interna genuina, no en perseguir la validación externa, que se desvanece rápidamente y siempre necesita ser reabastecida (al igual que la necesidad de Amán, por mucha que tuviera, de la aprobación de otra persona).
Un consejo práctico: elige una pequeña buena acción para hacer cada día y nunca se la cuentes a nadie: ni a tu pareja, ni a tus padres, ni a tus hijos, ni a tus amigos más cercanos. Deja que permanezca completamente en el anonimato, incluso al final de tu vida, aunque eso signifique que no se mencione en tu funeral.
Si esto te resulta incómodo, vale la pena analizar el porqué: muchos hemos sido educados para creer que nada de lo que hacemos tiene valor a menos que alguien más lo vea y lo valide. Practicar lo contrario —en silencio, repetidamente, sin público— es la forma en que se construye la autoestima, un pequeño acto a la vez, sin que nadie lo observe. No es algo que se logre en una semana; es una práctica de toda la vida. Pero no hay mejor momento para empezar que ahora.
Charla del rabino Menachem Salasnik
Lo anterior es una representación del texto hablado convertido en texto escrito.
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